Casa

Oleo de Guerrero Román

El río

El río fluye bajo mis pies colgantes
Cada día igual y cada día cambiante
Las piedras sienten su caricia y su bravura
Y yo a penas alguna salpicadura.
Soy un puente y los que por mi pasan
se paran a contemplar
el estruendo de tanta agua.

A menudo me pregunto
si todo final es un comienzo
¿por qué me asusta tanto
caer y dejarme llevar hacia la inmensidad?
Es lo único que deseo y
lo único que me da miedo.

Por: Maribel Guerrero

Juntos

Juntos
hemos caminado
a la deriva
por el mar de nuestro bagaje,

en un vértigo torbellino
de mariposas nocturnas.
Descubriendo tras los hilos
que nuestra libertad reside
en la respuesta,
en cómo caminamos sobre el destino

Y es esa elección
la que nos hace responsables,
conscientes,
libres al fin,
para aprender a volar!

El cautivo

“... pero el indio no podía vivir entre paredes
y un día fue a buscar su desierto”
Jorge Luis Borges


Era un cautivo de la oficina,
del huracán de números
y el gemido devorador de supermercados.
Era prisionero de la diadema de farolas
que corrían ardiendo entre las avenidas de la sordera.
Huérfano en la niebla polvorienta de tanta gente,
vagabundo del azúcar que engaña el hambre,
ausente del olor a tierra mojada.

Rodeado de miradas deshojadas,
vivía en una soledad poblada de esquinas,
que se perdían en las raíces del túnel tristeza.
Y en el horizonte, un enjambre de muros y muros.

Un día fue a buscar su desierto.

Sola

Sola
Frente el abismo de tu ausencia.
Sola, en mi horizonte sin camino
desde que tu no estás

Sola.
Adivino el amanecer absurdo
sin tu caricia,
entre silencios de amargura cristalina.

Sola
¿A quien quiero engañar
con mi sonrisa y mis palabras
de falsa esperanza?

Sola.
Como antes de conocerte andando en la bruma.
Sola y de nuevo
soñando un mañana mejor
que hoy no llega.

Foc

Foc.
Llaminadura ardent,
traç gentil de la corba

Insinues escalfors
que neixen en profunditats
de pous de records.

Creixes cremant
en abraçadora carícia
de lava vermella i bullent.

Necessito

Necessito
una estona per desaparèixer.
Només necessito un breu espai,
un racó petit entre dues hores.

Quin dilema:
fugir del caos
o modelar-lo com si fos d’argila

Els fils dels meus homes
m’estiren.
Els fils de la feina
m’atrapen.
I no trobo enlloc
els meus fils.

I el temps s’acaba

El flautista

El flautista caminó por las calles desiertas de su ciudad dormida. Cabizbajo y con la mirada triste, entró en un pequeño bar. Un antro viejo y descolorido que hacía juego con su propia tristeza.

En su actual juventud, había alcanzado el estado de máxima perfección. Aquella misma mañana, acariciando su flauta, emitió el si bemol más brillante que jamás se hubiese oído. La belleza casi táctil del sonido, le hizo enmudecer y, por un segundo, se creyó liberado y alegre. Pero al instante se sintió derrotado y abatido. Tocó unas cuantas notas, una dulce melodía de cadencia lenta, armoniosa y todo su ser se mudó de esa dulzura. Era como si estuviese poseído por el sonido de su flauta y se sintió preso de lo que más amaba.

Mientras estaba en el bar, tomando un café bien caliente, recordaba lo que le había dicho su maestro de música: "no intentes alcanzar lo que es inalcanzable"

Preso agonizante de la belleza de su música, corrió hacia el puente y lanzó al río su flauta. Y vio como se hundía. Suspiró y cayó desmayado junto a la penumbra de una farola.

A la mañana siguiente, encontraron la flauta tirada en el suelo, como sin vida, mientras sobre las aguas del río flotaba el cuerpo del joven flautista con una sonrisa en los labios.

Nadie fue capaz de descifrar el misterio de aquella sonrisa.

Per a Tu

Quan tot sembla foscor,
i fins i tot el cel ha perdut el seu atzur,
i res ja no te sentit
i resto perduda en les meves contradiccions

Apareixes tu,
com un ocell de llum,
i em fas de mirall,
del que més m’agrada de mi

I recupero l’essència
només escoltant les teves paraules,
només mirant el fons dels teus ulls.